Я читаю.
Как год назад
Была святой
Как топтала, рвала рукой
Твой ад.
Я глотаю
Какие-то глупые слёзы
Вспоминая, как держала бьющую током руку,
Как сдувала с ресниц скуку,
И сбивала температуру в твои морозы.
Я вспоминаю
Ты говорила
«Мамины руки» и в эти минуты
Становилось сладостно-мутно,
Оттого, что ты, казалось, любила.
Я понимаю
Как всё сейчас,
Как святость моя стала грязной лужей,
Что отравлен приготовленный мной ужин,
У святых твоих сменился окрас.
Я задаюсь
Продолжая по утрам кофе пить,
Вопросом,
Вы мне с ним поперёк горла любопытным носом:
«И как тут теперь не курить?...»